Lá está ela
Linda
Gigante
A lua que brilha
A lua brilhante.
Olhem para ela
Poderosa
Radiosa
Nada vaidosa
Mas tanto que brilha
Tanto que alumia
A lua brilhante.
Não é uma estrela
Não tem luz própria
É apenas um satélite
Deste planeta Terra
Perfeito e harmonioso
Equilibrado e magnífico
Que tem como fontes
O sol e a água.
Mas a lua
Continua a encantar
Como nos tempos primórdios
Faz-nos pensar
E faz-nos brilhar.
(Celeste Rebordão)
Lá estávamos presentes. Unidos com aquela menina, agora mulher (e que Mulher!), como no tempo dos nossos pais... também eles unidos por laços familiares e de amizade e de extraordinária vizinhança. Juntos brincávamos enquanto crianças e vêm tantas memórias...
As nossas mães partilhariam assuntos mais importantes, certamente.
O tempo passa e continuamos a sentir a necessidade urgente de partilhar os momentos marcantes, os bons e os menos bons.
Eu sinto assim...
Continuo a sentir assim.
Aquela felicidade sincera e espontânea por vermos "um de nós" a fazer algo importante.
Sentir a União e a Comunhão naquela família é extraordinário e comovente.
Deveríamos ser todos assim!
Obrigada por estas emoções.
A leitura será feita de forma calma em momentos de total entrega.
🌻🌻🌻
Tão lindo o Céu!
A Lua, uma vírgula prateada...
Duas estrelas
Testemunhas
Da vida
Nunca parada!
(Celeste Rebordão)
POSTAL DO DIA
Um anjo gigante
1.
O Aurelino Costa é o único anjo que conheço.
Quando o vi pela primeira a dizer o “Cântico Negro”, de José Régio, fiquei aterrado de pasmo e encanto.
O Aurelino é um dos melhores poetas portugueses e o diseur que mais me impressiona.
O Aurelino é também uma série de outras coisas.
Generoso, fraterno, afetivo, utópico, inteligente.
Os seus olhos são vivos.
Podiam ser olhos de criança, olhos espantados de mundo, olhos que ainda não se fartaram da maravilha de estar aqui, do som do vento, das vozes dos animais, da condição humana.
Os seus cabelos desgrenhados, as suas mãos pequenas e os seus braços curtos quando abraçam, abraçam.
2.
O Aurelino é muito baixo, as pessoas antes de o conhecer, antes de ele abrir a boca, são bem capazes de dizer entredentes ou à boca-cheia, ali vai um anão.
E isso foi certamente difícil.
Na sua infância obrigou-o a ir para dentro, para dentro de si próprio onde construiu um mundo paralelo onde só ele existia, ele e as coisas bonitas, o pasto, o céu azul, as vacas do campo, os ninhos de rolas.
Na sua casa de Argivai, na Póvoa de Varzim, mais conhecida como a terra dos anjos, os pais cultivavam o silêncio e a autoridade.
E o Aurelino, mais baixo do que os outros meninos, fazia silêncio. E pensava muito depressa e muito secretamente.
Até que na escola primária a professora pediu-lhe que lesse.
E foi a primeira vez que verdadeiramente se ouviu, a voz como imaginava que fosse, a que lhe saía de dentro.
Era inteligente.
O preferido da professora.
Depois foi mais, chegou ao liceu da Póvoa, fez amigos, lia e escrevia. E foi para a Universidade de Coimbra, fez Direito e continuou a escrever e a ler.
Pediam-lhe para ler nas festas, nos colóquios, nos quartos. Tornou-se uma personagem central.
3.
Aurelino Costa acaba de editar “Casa e Logradouro”, magnífico livro que lançou nas Correntes D’Escritas.
Lemos os poemas e deixamo-nos embalar pelo som do silêncio, da terra, do milagre das pequenas coisas, do bichinho da seda, dos juncos e dos muros, da mãe, dos mortos, do não-sentido.
Quando o vemos, quando o ouvimos, é um gigante.
Um gigante que nasceu na aldeia dos anjos. Um homem com olhos de criança que nos olha espantado com o milagre de estar aqui.
Apaixonado pelas palavras e pela voz que um dia lhe saiu da garganta numa escola primária de uma aldeia em que as crianças viviam paredes-meias com vacas, bois e ovelhas.
4.
O Aurelino Costa a quem a vida permitiu que fosse tudo o que nunca imaginara.
Que tivesse conhecido a Isolina, que se tivesse apaixonado, e que desse espanto nascesse o maravilhoso Raul, seu filho que é hoje um dos mais aclamados pianistas portugueses.
Raúl da Costa, filho de Aurelino, que aos 30 anos tem uma carreira internacional e toca nas melhores salas do mundo provocando “ais” de espanto pelo virtuosismo e por ser um pianista tão próximo das pessoas, tão simpático e tão espantosamente bonito.
Tal como o pai.
4.
E posso contar-te um segredo?
No dia em que eu subi ao palco na Casa da Música estava naturalmente nervoso.
O Aurelino entrou no meu camarim e colocou a sua cabeça na minha cabeça. E ficámos assim um bocadinho como se fosse um abraço de alma.
E disse-me:
“Luís, vai tudo correr bem. Isto é o que eu faço com o meu filho e resulta sempre”.
Nunca me tinham feito nada de parecido.
Nunca um anjo me abraçara antes.
LO
... noutros tempos, ouvi algumas vezes dizer "a montanha pariu um rato" sobre certas situações em que a promessa era uma coisa e o resultado outra coisa bem menor. Atualmente, passam-se certas situações na sociedade em que tudo nos é "vendido", é falado e é comentado como uma enormidade: fortunas, talentos, características pessoais, enfim... vai-se a ver e... nada. É caso para dizer que "a sociedade pariu um rato". E são tantos os ratos, atualmente...
Andava eu nestes pensamentos, enquanto colocava um reposteiro em cima dum escadote, e caem-me os óculos para o chão. Pensei, apanho-os quando descer... nunca mais me lembrei. Desci e só ouvi o ruído deles a partirem.
Pus-lhes um pé em cima.
Moral da história, os pensamentos cinzentos nunca trazem um bom resultado.🌻🌻🌻
Céu tão lindo!
Escuro.
Nele, a lua, uma vírgula Brilhante.
E as estrelas.
Lindas as estrelas.
(Celeste Rebordão)
E o que é a Poesia?
Será olhar a vida
Com o olhar
Da criança?
Ou olhar com o saber
Do sábio?
Ou olhar com o pensar
Do simples?
Ou ver com a ternura
Das mães?
Ou...
Só sei que a Poesia é um sentir e um olhar diferente...
Um sentir paralelo num mundo paralelo mas nunca sem sentido.
Digo eu...
A carta mais linda do mundo, escrita por José Saramago para a sua avó e publicada no jornal A Capital, em 1968 com o titulo:
Carta a Josefa, minha avó :
"Tens noventa anos. És velha, dolorida. Dizes-me que foste a mais bela rapariga do teu tempo — e eu acredito. Não sabes ler. Tens as mãos grossas e deformadas, os pés encortiçados. Carregaste à cabeça toneladas de restolho e lenha, albufeiras de água.
Viste nascer o sol todos os dias. De todo o pão que amassaste se faria um banquete universal. Criaste pessoas e gado, meteste os bácoros na tua própria cama quando o frio ameaçava gelá-los. Contaste-me histórias de aparições e lobisomens, velhas questões de família, um crime de morte. Trave da tua casa, lume da tua lareira — sete vezes engravidaste, sete vezes deste à luz.
Não sabes nada do mundo. Não entendes de política, nem de economia, nem de literatura, nem de filosofia, nem de religião. Herdaste umas centenas de palavras práticas, um vocabulário elementar. Com isto viveste e vais vivendo. És sensível às catástrofes e também aos casos de rua, aos casamentos de princesas e ao roubo dos coelhos da vizinha. Tens grandes ódios por motivos de que já perdeste lembrança, grandes dedicações que assentam em coisa nenhuma. Vives. Para ti, a palavra Vietname é apenas um som bárbaro que não condiz com o teu círculo de légua e meia de raio. Da fome sabes alguma coisa: já viste uma bandeira negra içada na torre da igreja.(Contaste-mo tu, ou terei sonhado que o contavas?)
Transportas contigo o teu pequeno casulo de interesses. E, no entanto, tens os olhos claros e és alegre. O teu riso é como um foguete de cores. Como tu, não vi rir ninguém. Estou diante de ti, e não entendo. Sou da tua carne e do teu sangue, mas não entendo. Vieste a este mundo e não curaste de saber o que é o mundo. Chegas ao fim da vida, e o mundo ainda é, para ti, o que era quando nasceste: uma interrogação, um mistério inacessível, uma coisa que não faz parte da tua herança: quinhentas palavras, um quintal a que em cinco minutos se dá a volta, uma casa de telha-vã e chão de barro. Aperto a tua mão calosa, passo a minha mão pela tua face enrugada e pelos teus cabelos brancos, partidos pelo peso dos carregos — e continuo a não entender. Foste bela, dizes, e bem vejo que és inteligente. Por que foi então que te roubaram o mundo? Quem to roubou? Mas disto talvez entenda eu, e dir-te-ia o como, o porquê e o quando se soubesse escolher das minhas inumeráveis palavras as que tu pudesses compreender. Já não vale a pena. O mundo continuará sem ti — e sem mim. Não teremos dito um ao outro o que mais importava. Não teremos, realmente? Eu não te terei dado, porque as minhas palavras não são as tuas, o mundo que te era devido. Fico com esta culpa de que me não acusas — e isso ainda é pior. Mas porquê, avó, por que te sentas tu na soleira da tua porta, aberta para a noite estrelada e imensa, para o céu de que nada sabes e por onde nunca viajarás, para o silêncio dos campos e das árvores assombradas, e dizes, com a tranquila serenidade dos teus noventa anos e o fogo da tua adolescência nunca perdida: «O mundo é tão bonito, e eu tenho tanta pena de morrer!»
É isto que eu não entendo — mas a culpa não é tua.
Menos um dia
Mais uma noite
Nunca te afastes
Ó alegria!
Porque a vida
É um poema
Um poema
A cada dia!
Mas se a tristeza
Bater aqui
Que deixe sempre
Um rasto de esperança
E de nostalgia.
(Celeste Rebordão)
Vão partindo
Os que nos trazem
Conforto.
Vão indo
Os que nos trazem
Ecos.
Vão-nos deixando
Os que nos fazem
Companhia.
Vão-nos abandonando
Os que falam
O que sentimos.
Almas tão
Parecidas
Mas tão maiores.
Na palavra,
Na música,
Na poesia,
Nas artes plásticas,
No teatro.
Na Arte,
Em toda a sua expressão.
Tristeza e um vazio tão cheio de saudade.
(Celeste Rebordão)
Lá vai ela
Ligeira
A lua que brilha
A lua altaneira.
Vestida de madrepérola
Vestida de brilho
Vai ligeira
De suspiro em suspiro.
Não se detém
Por isto ou por aquilo
Apenas são nuvens
Apenas é vento...
Que apenas querem
O seu desalento.
(Celeste Rebordão)
A pensar nas Obras de Arte...
O traço, o gesto, a profundidade, a perspetiva, as técnicas, a cor, o pormenor, o equilíbrio... mas, para mim, o mais importante é a emoção que transmitem. As sensações que desencadeiam.
Muitos autores não conseguem transportar essa "carga" para os trabalhos (transmitir uma sensação, uma emoção para quem olha, para quem lê, para quem ouve) apesar de falarem imenso que é isso que os move.
Penso que essa capacidade, aliada à criatividade, é o que distingue o verdadeiro Artista. Tudo o resto aprende-se em disciplinas ligadas às artes e nas Escolas de Arte e, também, pela continuidade (desde que se tenha apetência) mas transmitir uma emoção são poucos que o conseguem.
Arte será sempre algo único.
🌻🌻🌻
Esta é a minha opinião algo que ninguém pode calar porque é um direito (liberdade de expressão) que a Democracia me concede, para mal daqueles que apenas pretendem ver expostas críticas positivas.
As críticas negativas são objeto de perseguição, de ameaças anónimas e veladas, de calúnia, de vocabulário impróprio... tudo tão negativo como a capa do anonimato que é utilizada e que apenas caracteriza os emitentes: a incapacidade de aceitar o negativo, parca formação pessoal, falta de sentido da ética e da moral.
Também as críticas negativas levam ao crescimento... assim haja a humildade de aceitar as imperfeições.
NOITE APRESSADA
David Mourão-Ferreira
Era uma noite apressada
depois de um dia tão lento.
Era uma rosa encarnada
aberta nesse momento.
Era uma boca fechada
sob a mordaça de um lenço.
Era afinal quase nada,
e tudo parecia imenso!
Imensa, a casa perdida
no meio do vendaval;
imensa, a linha da vida
no seu desenho mortal;
imensa, na despedida,
a certeza do final.
Era uma haste inclinada
sob o capricho do vento.
Era a minh'alma, dobrada,
dentro do teu pensamento.
Era uma igreja assaltada,
mas que cheirava a incenso.
Era afinal quase nada,
e tudo parecia imenso!
Imensa, a luz proibida
no centro da catedral;
imensa, a voz diluída
além do bem e do mal;
imensa, por toda a vida,
uma descrença total!
in "À Guitarra e à Viola"
