...a vida em primeira mão...

Mãe! Porto de abrigo...

...ela tinha apenas seis anos... a idade da primeira recordação. Poderia ter havido outras mas ficaram esfumadas no encoberto do subconsciente...

Havia o pai, a mãe e os irmãos. A vida era bela e motivadora lá fora... embaciada apenas pelos maus tratos que o pai exercia sobre a mãe...palavras duras, entremeadas por outras agressões. Vozes alteradas e corações a palpitar... Palavras rudes e choro feminino...gravidez após gravidez...a mãe, menina-mulher... Sonhos transformados em nada...menina-mãe-mulher...gravidez após gravidez...

...ela, a menina, tinha apenas seis anos e o seu maior sonho era falar com o pai. Expôr-lhe o que pensava e o que achava que deveria ser mudado. Falar-lhe, apenas, ao coração... Parecia tão simples! Todos os dias, sentada num muro longe de olhares e de ouvidos, ensaiava essa conversa em voz alta: Pai! Não podes tratar assim a mãe. A mãe sofre tanto!!! Pai! Já pensaste como todos poderíamos ser felizes se deixasses de ser assim para a mãe?!

Dia após dia, semana após semana...ensaiava sabendo que nunca teria coragem para falar com o pai...

E nunca falou!

Os anos passaram e a violência continuava...gravidez após gravidez...ano após ano... A mãe envelhecia. Olhar doce e resignado. Fios brancos tingiam-lhe os cabelos castanhos. Linhas finas decoravam o rosto pálido... Sorriso sempre pronto no rosto habitado pela mágoa... Lágrimas que escorriam ao primeiro pensamento...

Sempre linda! A mãe...

Quando eu tinha 5 anos, minha mãe sempre me disse que a felicidade era a chave para a vida. Quando eu fui para a escola, me perguntaram o que eu queria ser quando crescesse. Eu escrevi “feliz”. Eles me disseram que eu não entendi a pergunta, e eu lhes disse que eles não entendiam a vida.

(John Lennon)

A vida é um poema...

A vida é um poema... cabe-nos a nós encontrar os versos certos e ... fazer as rimas com muito amor...

A VIDA

Poema lírico-juvenil

A vida, acredita, não é um sonho
Tão negro quanto os sábios dizem ser.
Frequentemente uma manhã cinzenta

Prenuncia uma tarde agradável e soalhenta.

Às vezes há nuvens sombrias
Mas é apenas em certos dias;
Se a chuvada faz as rosas florir
Ó porquê lamentar e não sorrir?

Rapidamente, alegremente
As soalhentas horas da vida vão passando
Agradecidamente, animadamente
Goza-as enquanto vão voando.

E quando por vezes a Morte aparece
E consigo o que de Melhor temos desaparece?
E quando a dor se aprofunda
E a esperança vencida se afunda?

Oh, mesmo então a esperança há-de renascer,
Inconquistável, sem nunca morrer.
Alegre com a sua asa dourada
Suficientemente forte para nos fazer sentir bem
Corajosamente, sem medo de nada
Enfrenta o dia do julgamento que vem.
Porque gloriosamente, vitoriosamente
Pode a coragem o desespero vencer.

(Emile Bronte, 1818-48)

Vida

Sempre a indesencorajada alma do homem
resoluta indo à luta.
(Os contingentes anteriores falharam?
Pois mandaremos novos contingentes
e outros mais novos.)
Sempre o cerrado mistério
de todas as idades deste mundo
antigas ou recentes;
sempre os ávidos olhos, hurras, palmas
de boas-vindas, o ruidoso aplauso;
sempre a alma insatisfeita,
curiosa e por fim não convencida,
lutando hoje como sempre,
batalhando como sempre.

(Walt Whitman, in "Leaves of Grass")

"A vida é uma peça de teatro que não permite ensaios. Por isso, cante, chore, dance, ria e viva intensamente, antes que a cortina se feche e a peça termine sem aplausos."

(Charles Chaplin)

"O Meu caminho foi sempre o de ir ao meu encontro"

A Vida não Cabe numa Teoria

A vida... e a gente põe-se a pensar em quantas maravilhosas teorias os filósofos arquitectaram na severidade das bibliotecas, em quantos belos poemas os poetas rimaram na pobreza das mansardas, ou em quantos fechados dogmas os teólogos não entenderam na solidão das celas. Nisto, ou então na conta do sapateiro, na degradação moral do século, ou na triste pequenez de tudo, a começar por nós.

Mas a vida é uma coisa imensa, que não cabe numa teoria, num poema, num dogma, nem mesmo no desespero inteiro dum homem.

A vida é o que eu estou a ver: uma manhã majestosa e nua sobre estes montes cobertos de neve e de sol, uma manta de panasco onde uma ovelha acabou de parir um cordeiro, e duas crianças — um rapaz e uma rapariga — silenciosas, pasmadas, a olhar o milagre ainda a fumegar.

Miguel Torga, in "Diário (1941)